Viaje

Cruzar avenidas

costeando

hasta llegar a un lugar sin importancia

en el día más claro y exuberante.

La vista, alineada cual bandera,

compone de colores en la vereda.

Ficus y jacarandas

son las márgenes de la carretera.

A ambos lados, aceras 
cargadas de gente que pulula.

A una hora en que la ciudad está viva 

y las tiendas palpitan.

Voy muy despacio 

para empaparme de la vida,

acallo la radio

y escucho el idioma nativo.

Palabras sueltas entran entrecortadas

por mi ventanilla bajada:

tarroa, oigo, y, sin haber visto a la mujer,

sé cierto dónde está, qué hace y por qué.

Me sobreviene una sensación tan clara

en la comprensión y el recuerdo

de sentirse como extranjero;

cuando todo es diferente, raro, nuevo,

cuando no entiendes los verbos,
los gestos, las miradas.

Tan fantástico veo el lugar que atravieso,

que comienzo a mirar con otros ojos

coloridos transeúntes:

distintos unos de otros:
gentes de cristal opaco,

jóvenes de largas cabelleras,

orondas señoras en floreadas prendas.

Hombres pasean sus periódicos

de cafés en esquinas y satúrnea tertulia. 

Cada uno habla, gesticula, 
en este idioma herencia de otras herencias.

Así, cumpliendo rituales
y acatando costumbres,
todos andan la avenida,

que, conforme avanza, tibia, se adereza

con más árboles y menos tiendas.

Y justo cuando se cruza un puente,

vertiginosa, una nueva avenida 

también plena de verde y violeta,
me despierta.

Súbito fogonea un limonero

que frena mi sentir de forastera

y recuerda que este perderme

-que me entretiene en un viaje 
fantasioso

y delicado y lento 
y alienado-

flotará hacia limones dulces

que duermen en mi mesa.

Videncia- Duy Huynh